Talvez a morte não seja mais do que a habitual e contínua viagem de taxi até ao rossio. Se são cinco, ou seis, os euros, eu não sei porque nesta viagem o taxista nunca vem. nunca. é o éter que conduz. e o sono.
O alcatrão é novo, e não tem buracos, e os pneus do carro são leves. apesar de se deslizar ou -flutuar- a viagem é longa, embora não se dê conta da passagem do tempo, não se pense em nada, nem se barafuste com o trâsito -afinal não são poucas as pessoas que a experimentam...
Por muito trânsito que esteja, nesta rua nunca se volta atrás. Nunca. às vezes o arrependimento acontece. às vezes nem tanto. há quem surja como fantasma, mas é já Tarde.
A rua era grande e larga. comum mas bonita. inexplicavelmente agradável, embora vulgar. Gradualmente substituída pela neblina, sobrou no fim uma sombra de carne. Corpo.
Corpo. é ele a minha âncora. é ele que me amarra e me ofusca. Eu sou apenas o fragmento perdido. talvez parado. ainda vivo. ressuscitado pela potência da morfina. tão desnecessária como a âncora. tão inútil como a Carne.
Prefiro a eternidade. Ou talvez os lobos. por onde andarem e vasculharem depressa serão abutres. e com eles o fim. o Café ou o Grito com que acordo e desperto deste sono. de um Coma infinito. Pergunto que terra é esta. Que país é o meu.
Anos foram. Anos virão. eu fico. a vida é a fronteira. a única. e continuo Caminhando Onde a Margem Acaba.
